—No pasa nada.
Aunque es imposible que Pressia pueda echar de menos a Sedge, es así como lo siente. Tenía otro hermano, otro vínculo en el mundo…, y ya no está.
Pressia carraspea. No quiere echarse a llorar, tiene que ser fuerte.
—?Por qué a ti no te pusieron chip, Perdiz? ?A vosotros no os etiquetan?
—Bradwell tiene razón en lo del objetivo fácil. Mi padre siempre decía que no pensaba convertir nunca a un hijo suyo en un blanco.
—Colocaron un sencillo aparato de rastreo en la tarjeta de cumplea?os, y puede que hubiese más —le cuenta Bradwell—. Quemamos sus cosas.
—Pero pusisteis el dispositivo en uno de los roedores —dice Pressia.
—?Cómo lo sabes?
—Me lo he imaginado. —La chica decide que quiere zanjar el tema ya, que no tiene sentido prolongarlo. Se tumba boca abajo y dice—: Lista.
Bradwell se agacha en el suelo… ?para susurrarle algo? Pressia se vuelve y apoya la mejilla en la mano. Pero él no dice nada. Le echa sin más el pelo por detrás de la oreja. Es un gesto mínimo… y tan delicado como ese tacto de plumas que no pensaba que sus manazas pudiesen tener. No es más que un crío, un chiquillo que se ha criado él solo. Es duro, fuerte y rabioso…, aunque también tierno. Y ahora está nervioso, lo sabe por el aleteo de su espalda.
—Yo no quiero hacerlo, Pressia. Ojalá hubiese otro remedio.
—No pasa nada —le susurra—. Tú sácalo. —Una lágrima le resbala por el puente de la nariz—. Sácalo.
Bradwell vuelve a limpiarle la nuca, y en ese momento Pressia siente sobre su piel los dedos del chico, que tiemblan. No debe de tenerlas todas consigo porque le agarra el cuello y entonces se detiene.
—Perdiz, voy a necesitar tu ayuda.
El chico se acerca.
—Sujeta bien. Aquí —le ordena Bradwell.
Después de un momento de vacilación siente la mano de Perdiz cogiéndole la cabeza.
—Más fuerte, que no pueda moverla.
Las manos de Perdiz se tensan igual que un torno.
Pressia nota que Bradwell le apoya la rodilla contra la espalda. Y otra vez siente la mano del chico, que apoya el pulgar y el resto de dedos en su cuello, esta vez con firmeza. Y entonces, en el espacio que queda, hunde un cuchillo tan afilado como un escalpelo.
Pressia pega un chillido, una voz que no se conocía. El dolor semeja un animal en su interior. El escalpelo escarba más hondo. No puede gritar de nuevo porque se ha quedado sin aliento. Sin querer, intenta quitarse a Bradwell de encima. Y aunque el animal del dolor se ha apoderado de ella y la ha convertido en uno, sabe que ahora no puede mover la cabeza.
—Para —ruega Perdiz.
Pero Pressia no tiene claro si está hablándole a ella o a Bradwell. ?Ha salido algo mal? Podría dejarla paralítica, los tres lo saben. Nota el hilo de sangre que le corre a ambos lados del cuello y empieza a jadear. El líquido rojo está salpicando el suelo y ha empezado a formar un charco oscuro. Se prepara para más dolor. Su cuerpo experimenta un calor desde lo más profundo. Se acuerda del de las Detonaciones, de las oleadas que no paraban de llegar. Recuerda qué suponía sentirse desvinculada por un momento de todo, una ni?a sola en el mundo. ?Lo recuerda de verdad? ?O recuerda intentar recordarlo? Ve a la japonesa —joven y hermosa—, a su madre que murió y que ahora vuelve a morir porque era otra persona. Ahora tan solo es una extra?a con una cara calcinada hasta las cenizas. Se le derrite la piel, tirada entre cuerpos, maletas y carritos metálicos volcados. El aire está lleno de polvo y la ola de calor vuelve. Y luego hay una mano que le envuelve la suya y sus oídos se llenan con el latido de un corazón. Cierra los ojos, los abre y vuelve a entornarlos. Una vez tuvo unos prismáticos de juguete con un botón que cuando lo pulsabas cambiaba de escena. Abre los ojos y los cierra para abrirlos de nuevo esperando ver otra imagen.
Pero el suelo sucio sigue ahí, el dolor y el suelo sucio.
—Perdiz, ?tu madre te cantaba nanas? —le pregunta.
—Sí. Sí que cantaba.
Y eso ya es algo, un punto de partida.
Pressia
Este
Tiene la nuca acolchada con una especie de gasa empapada de sangre y sujeta por una cinta de cuero atada al cuello a modo de gargantilla, para que no se le caiga el vendaje. Está sentada en uno de los colchones sobre el suelo con el cuello apoyado contra la pared para aplicar más presión.
El chip, ya enjuagado de sangre, es blanco. Está en medio del suelo; semeja un diente caído, algo que estuvo enraizado muy dentro de ella y ya no lo está. Y por alguna razón no tiene la sensación de haberse liberado de él sino de haber perdido otro vínculo con el mundo —con la persona que la estaba vigilando—, y siente que es algo que tiene que llorar, por mucho que esa vigilancia no fuese fruto del amor paterno ni nada parecido.
Bradwell no para quieto, está furioso y los pájaros de su espalda no dejan de sonar. Saca un cortacésped, vuelve a ponerlo en su sitio y luego coge una paleta y se queda mirando al suelo.
Perdiz está sentado al lado de Pressia en el colchón.
—?Qué hace?
—Ha entrado en frenesí. Es mejor dejarlo.
—?Te encuentras bien? —le pregunta Perdiz a Pressia.
El pu?o de cabeza de mu?eca… lo levanta y los ojos se abren como un resorte. Tiene hasta los párpados cubiertos de ceniza y las pesta?as pegadas entre sí. La peque?a o de la boca está taponada. Se limpia la cabeza de plástico con la mano buena y siente la amputada por dentro. Eso le parece ahora su madre: una presencia entumecida que pasa bajo la superficie de las cosas.
—Mientras no me mueva… —Ni siquiera termina la frase. Está enfadada con Perdiz. ?Por qué? ?Está celosa porque él tiene recuerdos de su madre y ella no? él entró en la Cúpula… ella no.
—Pues no era gran cosa —comenta Perdiz se?alando el chip del suelo—. Tanto jaleo para esa ridiculez. —Tras una pausa le susurra—: Yo no lo sabía hasta que tú lo has sabido. Nunca se me ocurriría ocultar algo así. —Pressia no puede ni mirarlo—. Solo quería que lo supieses.
La chica asiente y, al hacerlo, le recorre un dolor agudo desde la nuca hasta la base del cráneo.
—?Qué piensas ahora sobre ella? —le pregunta a Perdiz.
—No lo sé.
—?Todavía la ves como a una santa? Enga?ó a tu padre y tuvo una hija fuera del matrimonio, una bastarda. —Nunca antes se había visto como tal, pero, por alguna extra?a razón, le gusta; le confiere cierta dureza.
—Cuando salí no esperaba respuestas sencillas. Me alegro de que existas.
—Gracias —le dice Pressia con una sonrisa.
—Lo raro es que mi padre ha tenido que saberlo todo este tiempo. Lleva a?os observándote, así que seguro que lo sabía. ?Cómo se lo tomaría en su momento?
—Supongo que no muy bien.