Bradwell toca la caja de música, peque?a y metálica, y pasa un dedo por la tarjeta de cumplea?os, con suavidad, sobre los relieves de globos en la cubierta, como si fuesen algo sagrado. Perdiz, sin embargo, nunca le diría lo que parece: sabe que Bradwell detestaría la sola idea de que alguien tratase con reverencia cualquier cosa de la Cúpula.
—No he visto nada igual desde las Detonaciones, ni siquiera quemado o chamuscado, ni medio quemado o hecho cenizas. Debían de estar dentro de la Cúpula antes de las explosiones. —Toca el colgante de oro, el cisne con el ojo azul y los bordes suaves de la tarjeta de felicitación—. ?Dios! —exclama en un repentino arrebato de ira—. ?Cómo se siente uno yendo por la vida siendo perfecto, eh, Perdiz? Sin cicatrices, sin quemaduras ni pájaros, siendo una tabla rasa.
La pregunta enfada a Perdiz, que responde:
—Que haya vivido en la Cúpula no quiere decir que nunca haya sufrido. Vale, sí, no es como tu sufrimiento. ?Cómo podría compararlo? ?Quieres un premio por ello? ?Una medalla al Primer Puesto de Sufrimiento? Tú ganas, ?eh, Bradwell? Tú ganas.
—No es nada personal.
—Pues entonces deja de actuar como si lo fuera.
—Debemos quitarnos de la cabeza los supuestos más obvios y aceptados. No queremos ver lo que se ha representado, lo que queremos es ver lo que hay aquí de verdad… y lo que eclipsan por detrás: la Historia Eclipsada.
—Vale —dice Perdiz, aunque todavía está enfadado y no sabe muy bien cómo mantener la cabeza fría.
—?Qué edad tenías cuando las Detonaciones?
—Ocho a?os y medio.
—Esto es por tu noveno cumplea?os.
—Sí. Mi padre nunca me la dio.
—Luego ella sabía que no iba a estar contigo en esa fecha, bien porque pensaba que iba a morir…
—O a estar aquí fuera.
—?Por qué solo te hizo una tarjeta para un cumplea?os? ?Por qué no para todos?
—A lo mejor eso demuestra que está viva, y que pensaba que ya se habría reunido conmigo cuando cumpliese los diez.
—O tal vez sea la única que guardó tu padre —prosigue Bradwell—. Si las cosas de tu madre estaban en la Cúpula antes de las Detonaciones, ?significa eso que tú hiciste las maletas y te mudaste antes?
—Estábamos haciendo una visita cuando ocurrieron las Detonaciones, viendo lo que iba a ser nuestro piso. Dejé mi cajita con cosas (tonterías como un videojuego o un peluche que gané en una máquina y que creía que me daba suerte) debajo de las literas.
—Así, cuando todos llevasteis vuestras cajitas con cosas, tu madre debía saber por entonces que había una posibilidad de que no fuese a estar contigo.
—Supongo.
—Puede que Willux robase algunas cosas antes de dejar a su mujer atrás, adrede. En tal caso los objetos son valiosos. ?Pondría todo esto allí en la caja porque sabía que era importante, aunque no supiese el motivo? ?Quería que lo encontrases, con la esperanza de que te hiciese recordar algo? —Bradwell le da cuerda a la caja de música y la abre—. ?Y qué hay de esta melodía?
—?Qué hay de qué?
—?Te dice algo?
—Ya te lo he dicho, es una canción infantil que creo que se inventó. No es nada.
Bradwell levanta el colgante por la cadena de oro y contempla cómo gira el cisne, con las alas bien abiertas. Perdiz siente su energía.
—?Se te ha ocurrido algo?, ?tienes algún plan? —le pregunta.
En la superficie el viento ha empezado a arreciar y se escucha el ruido de los residuos arrastrados. Bradwell mira primero al techo y luego al colgante enrollado entre sus dedos.
—?Sabes lo que podría ayudarnos? Datos sobre tu madre.
—Dudo que pueda responderte a preguntas sobre ella. Apenas la conocí.
—?Qué sabes?
—Que era inteligente y guapa. Conoció a mi padre bastante joven.
Perdiz coge la tarjeta de cumplea?os y repasa con los dedos los dibujos en relieve, los globos de colores.
—?Era un matrimonio feliz?
—?No te parece una pregunta un poco personal?
—Todo es relevante.
—Creo que en una época fueron felices. Pero tampoco recuerdo verlos reír o besarse. En casa el ambiente siempre era, no sé…, tenso. Eran muy formales entre sí. Como con unos buenos modales extra?os. Yo creo que al final ella lo odiaba.
—?Por qué crees eso?
Perdiz vacila.
—No lo sé. A veces los padres se odian, ?no?
—?A qué se dedicaba tu madre?
—Era lingüista. Hablaba un montón de idiomas. Mi padre decía que también dominaba los gestos. Que no importaba qué idioma hablase; siempre movía las manos. —Imita el gesto—. En teoría me llevó con ella a Asia un a?o cuando yo era peque?o. Le salió un trabajo allí, una buena oportunidad. Quería volver a su oficio. Yo era un bebé, de un a?o o así.
—Es raro, ?no? Que dejase a su marido y a uno de sus hijos y se llevase al otro a Asia durante un a?o.
—Mi hermano mayor ya estaba en la guardería.
—Aun así…
—Supongo que es raro.
—Perdiz se sienta en uno de los sillones y se revuelve en el asiento. ?Bradwell lo ha dicho para fastidiarla?—. La verdad es que yo tampoco sé qué es raro y qué es normal.
—?Dónde está tu hermano?
—Murió. —Perdiz lo dice aprisa, como si eso aligerase el dolor que siente en el pecho.
Bradwell hace una pausa.
—Lo siento. —Suena como una disculpa por muchas cosas; de hecho, por creer que la vida del otro chico ha sido un camino de rosas.
Aunque podría, Perdiz no se lo echa en cara sino que se limita a decir:
—No pasa nada.
—?Cómo murió?
Perdiz mira a su alrededor sin mover la cabeza. Los ojos recorren las paredes metálicas, los ganchos con animales, el baúl.
—Se suicidó.
—?En la Cúpula? —Bradwell no da crédito—. ?Cómo puede suicidarse alguien que tiene la suerte de vivir en la Cúpula?
—No es tan extra?o. Y no está marcado con un fuerte estigma como antiguamente. Con los pocos que mueren por enfermedad y la teoría de los recursos limitados, aunque suene horrible, no se considera egoísta. En algunos casos es incluso generoso.
—?La teoría de los recursos limitados? Planearon el apocalipsis porque querían que la tierra sobreviviese, que se regenerase, de modo que, parac uando se les terminen los ?recursos limitados?, esté todo listo para volver a usar el mundo. Es un plan magnífico.
—?Crees eso de veras? —le pregunta Perdiz.
—Es lo que yo sé.
—Pues yo lo que sé es que mi hermano era una buena persona y la gente lo admiraba. Era de ley, mejor que yo, mejor persona. Hay cosas peores que suicidarse. Eso es lo que quiero decir.
—?Que hay cosas peores? ?Como qué?
—?A qué vienen todas esas preguntas? ?Acaso tenemos un plan?
Bradwell se saca un cuchillo peque?o del cinturón, pone el colgante del cisne encima del baúl y se arrodilla al lado.
—?Qué haces?
Levanta el mango del cuchillo y, con un movimiento rápido, lo estampa contra el colgante. El vientre del cisne se parte en dos.
Sin pensarlo siquiera Perdiz se abalanza sobre Bradwell y lo tira al suelo. Acto seguido le inmoviliza la mano del cuchillo, le agarra la otra mu?eca y la utiliza para aplicar presión sobre el cuello del otro chico.
—?Qué has hecho? —grita—. ?Era de mi madre! ?Tienes la más mínima idea de lo que significa para mí?
Bradwell tensa los músculos del cuello e intenta hablar: