—?Y tú tienes?
—Ya no va, es un chip muerto —explica ella. Siempre lleva el pelo suelto y largo para que le cubra la peque?a marca—. De todas formas, aquí ya no funcionan. Pero antes todos los buenos padres los ponían.
—?Estás diciendo que mis padres no eran buenos padres? —pregunta el puro medio en broma.
—Yo no sé nada de tus padres.
—Bueno, pues no, no tengo chip, que era lo que querías saber. Y ahora, ?vas a ayudarme o no?
Se le ve un poco enfadado, Pressia no sabe muy bien por qué, aunque le alegra comprobar que puede irritarlo: así inclina un poco más de su lado la balanza del poder. Asiente y le dice:
—Pero nos va a hacer falta un plano antiguo. Yo conozco a alguien que tiene uno. Iba camino de su casa, puedes venir conmigo. A lo mejor nos ayuda.
—Está bien. ?Por dónde es? —El chico se vuelve y echa a andar hacia la calle, pero Pressia lo agarra de la chaqueta.
—Espera —le dice—. No pienso salir por ahí contigo así.
—Así, ?cómo?
Pressia lo mira de hito en hito, sin dar crédito.
—Sin cubrir.
El chico se mete las manos a los bolsillos y dice.
—?O sea, que se nota?
—Pues claro que se nota.
Se queda callado un momento, ambos parados en medio de la calle.
—?Qué ha sido eso que me ha atacado?
—Un amasoide, uno bien grande. Todos aquí fuera tenemos alguna deformación o fusión. No somos igual que antes.
—?Y tú?
Pressia aparta la vista y cambia de tema.
—La gente suele tener la piel mezclada con cosas. El cristal es cortante, dependiendo de donde esté alojado; el plástico puede endurecerse y resulta difícil moverlo; el metal se oxida.
—Como el hombre de hojalata —dice el puro.
—?Quién?
—Es un personaje de un libro y de una peli antigua.
—Aquí no tenemos eso. No sobrevivieron muchas cosas.
—Entiendo. ?Y qué es lo que cantan?
Pressia se ha abstraído del sonido, pero el chico tiene razón. El viento arrastra todavía las voces de los cánticos de la muertería. Se encoge de hombros y dice:
—Será gente cantando en una boda.
No está muy segura de por qué le ha dicho eso. ?Acaso la gente cantaba en las bodas…, como en la de sus padres en una iglesia y con el convite bajo toldos blancos? ?Todavía se canta en la Cúpula?
—Debes tener también cuidado con los camiones de la ORS.
El puro sonríe.
—?Qué te hace tanta gracia?
—Nada, que es real. En la Cúpula sabemos que la ORS existe. Que empezó como Operación Rescate y Salvamento, una milicia civil, y luego se convirtió en una especie de régimen fascista. Operación… ?cómo es ahora?
—Revolución Sagrada —responde Pressia secamente. No puede evitar tener la sensación de que está riéndose de ella.
—?Exacto, eso es!
—?Te parece pintoresco o algo así? Pues son capaces de matarte. De torturarte, meterte una pistola en la boca y pegarte un tiro. ?Lo entiendes?
Parece intentar asimilarlo antes de contestar:
—Supongo que me odias, y no te culpo. Desde un punto de vista histórico…
Pressia sacude la cabeza y lo interrumpe:
—Por favor, no me des una disculpa colectiva. No necesito que te sientas culpable. Tú entraste, yo no. Punto.
La chica se mete la mano en el bolsillo y palpa el borde duro de la campanilla. Se plantea a?adir algo más amable para que no se sienta tan culpable, algo en plan ?cuando pasó éramos ni?os. ?Qué podíamos hacer? Nadie pudo hacer nada?. Pero decide que no, que la culpabilidad de él también le da ventaja. Y lo cierto es que algo de sentido tiene esa culpa. ?Cómo entró en la Cúpula? ?Qué privilegio fue el que se lo permitió? Sabía bastantes cosas sobre las teorías conspirativas como para comprender que se tomaron decisiones muy feas. ?Por qué no culpar un poco al puro?
—Tienes que ponerte la capucha y la bufanda por la cara.
—Intentaré integrarme. —Se enrolla la bufanda al cuello, se cubre la cara y se pone la capucha—. ?Mejor ahora?
En realidad no basta; hay algo en sus ojos grises que lo hace distinto, algo con lo que es probable que no se pueda hacer nada. ?No sabría cualquiera, de un solo vistazo, que es un puro? Pressia está convencida de que ella se daría cuenta. El chico es optimista de un modo en que nadie lo es ya aquí, aunque también destila una tristeza profunda.
—No es solo tu cara —le dice.
—?Qué es?
Pressia sacude la cabeza y deja que el pelo le caiga y le cubra las cicatrices del lado.
—Nada. —Y luego, sin pensarlo, le pregunta sin más—: ?Por qué estás aquí?
—Por mi hogar. Estoy intentando encontrar mi hogar.
Por alguna razón aquello la enfurece. Se sube el cuello del jersey hasta la barbilla y le pregunta:
—?Tu hogar? ?Aquí fuera de la Cúpula, en la calle Lombard?
—Exacto.
Pero él lo abandonó, dejó su hogar vacío. No merece volver. Pressia decide que es mejor dejar de hablar de hogares.
—Tenemos que atajar por los escombrales. No hay otra alternativa —le explica al puro, al que ahora intenta no mirar. Se pone bien el calcetín y se tira de la manga del jersey—. Podemos encontrarnos con alima?as y terrones que querrán matarnos, pero al menos así no iremos por las calles, donde podríamos encontrarnos con todos los que estarán buscándote. Además, es más rápido.
—?Estarán buscándome?
—La gente ya sabe que estás aquí, se ha corrido la voz por todas partes. Y basta con que un solo miembro del amasoide no estuviese demasiado contaminado y te viese la cara para que se haya corrido aún más. Tendremos que movernos rápida y sigilosamente para no llamar demasiado la atención, y después…
—?Cómo te llamas? —le pregunta el puro.
—?Que cómo me llamo?
El chico extiende la mano recta delante de él, apuntándole con ella como con un arma, con el pulgar hacia arriba.
—?Qué haces con eso?
—?Cómo? —Vuelve a acercarle la mano—. Me estoy presentando. A mí me llaman Perdiz.
—Yo soy Pressia —le dice, y a continuación le da una palmada en la mano—. Deja de se?alarme ya.
El puro parece confundido, pero acaba metiéndose la mano en uno de los bolsillos de la sudadera.
—Si tienes algo de valor en la mochila, será mejor que la lleves escondida bajo la sudadera. —Pressia echa a andar a paso rápido hacia los escombrales y el puro la sigue de cerca. No para de darle instrucciones—: No te acerques al humo. Pisa despacio, hay quien dice que los terrones pueden sentir las vibraciones. Si te agarran, no grites, no digas nada. Yo estaré mirando hacia atrás todo el rato.