Helmud siente las costillas de su hermano entre las rodillas y el corazón batiente de este por delante del suyo. ?Abajo… bramido. Al viento… monta.? El corazón de su hermano siempre llegará a todas partes justo antes que el de él. Es la forma en que pasará por este mundo: el corazón de su hermano, un latido, y luego el suyo. Un corazón encima de otro; un corazón que manda y otro que sigue. Corazones siameses, unidos.
Bradwell recuerda la canción. Art Walrond, el científico borracho, el confidente de confianza de sus padres, solía ponerla en su descapotable. Se acuerda de viajar con él y el perro al que llamó Art, el viento arremolinado alrededor de sus cabezas. Aunque ya hace tiempo que Walrond murió, al igual que los padres de Bradwell, Willux los conocía. ?Qué habría dicho Ingership de seguir vivo? Ojalá lo supiera. Sin embargo, no piensa en eso mucho tiempo porque la voz de Pressia se le mete dentro. La chica tiene la mejilla apoyada contra su pecho; por eso siente la canción por la piel: la vibración delicada, el movimiento de su mandíbula, las finas venas de su cuello, la caja torácica, ese frágil instrumento que retumba en su garganta. Se ha formado un recuerdo y se quedará así sobre su piel: el rápido y suave respirar, cada nota sostenida, la canción despegando de los labios de Pressia, sus ojos cerrados al futuro. Es un lujo pensar en el futuro, y no lo haría si no fuese por Pressia. ?Y si luchasen contra la Cúpula y ganasen? ?Podría vivir la vida a su lado? Sin el descapotable, ni el perro, ni el cuarto de los ni?os con barquitos por las paredes…, algo más allá de todo eso.
Perdiz tiene que irse, no lo soporta: ni la muerte de su madre, ni su voz en una canción en la garganta de Pressia.
La mano de Lyda le acaricia el brazo, pero él sacude la cabeza y se aleja.
—No. —Necesita estar solo.
Sale de la habitación y atraviesa el pasillo. Hay una puerta, la abre y se encuentra en la sala de comunicaciones, donde está todo encendido y hay una enorme pantalla azul, una consola con indicadores, cables, teclado y altavoces.
Oye la voz de su padre dar instrucciones. La gente le responde: ?Sí, se?or. Sí?. Y luego alguien dice: ?Hay alguien allí, se?or?.
—Ingership, por fin, hombre.
—Está muerto —le anuncia Perdiz.
La cara de su padre aparece en la pantalla delante del fondo azul, con sus nerviosos ojos acuosos, la ligera parálisis de la cabeza, las manos extendidas sobre la consola que tiene ante él. Una de ellas está en carne viva, de un rosa oscuro, escamada, como si se la hubiese escaldado hace poco. Está pálido y sin aliento, el pecho ligeramente encorvado. Asesino.
—Perdiz —dice a media voz—. Perdiz, se acabó. Tú eres de los nuestros, vuelve a casa.
El chico sacude la cabeza.
—Tenemos a tu buen amigo Silas Hastings y a tu colega Arvin Weed, que nos ha sido de una ayuda inestimable. Nunca habríamos sabido en qué andaba trabajando si no le hubiésemos hecho unas preguntas sobre ti. Los dos tienen ganas de verte.
—?No! —grita Perdiz.
En un susurro apremiante su padre le dice:
—Lo del bosque, con tu madre y Sedge, ha sido un error, un accidente, una imprudencia. Pero estamos reparándolo. Todo eso ya pasó.
El chico ve ahora que su padre tiene también la piel del cuello cauterizada, como si fuese tan solo una delgada membrana rosa. ?Se le está degenerando la piel?, ?es otro de los síntomas de los que su madre hablaba?
??Una imprudencia? —piensa Perdiz para sus adentros—. ?Reparando? ?Que todo eso ya pasó??
—Y además he hecho que te encuentres con tu medio hermana. ?Te das cuenta? Ha sido un regalo.
Perdiz apenas puede respirar. Su padre lo ama?ó todo, era cierto. Sabía lo que haría su hijo, lo manipuló como a un pelele.
—Has conseguido lo que necesitamos aquí, y muchos lo agradecerán. Lo has hecho muy bien.
—?Es que no te enteras de nada?
—?Qué? ?Qué pasa?
—Esto es solo el principio.
—Perdiz, escúchame.
Pero el chico sale de la habitación y echa a correr escaleras abajo. Abre la puerta de la entrada y, por razones que es incapaz de explicar, baja los escalones del porche y se monta en el techo del coche negro, donde se queda mirando tan lejos como le alcanza la vista. Siente que es el principio de algo.
Al rato se da la vuelta y mira la casa, esa gran mole amarilla, con el cielo comprimido por detrás, y luego la toallita con sangre ondeante. En ocasiones el viento sigue sorprendiéndole.
Cuando termina la canción se produce un momento de silencio. ?Cuánto tiempo? Pressia no sabría decirlo. El tiempo ya no se acumula, simplemente lo inunda todo y luego se desvanece. Se acerca a la ventana y Bradwell se pone a su espalda, rodeándole la cintura con el brazo y mirando por encima de su hombro. Ahora ya no pueden alejarse el uno del otro. Si bien ninguno de los dos ha expresado en palabras los sentimientos que comparten, están unidos, y con más fuerza que nunca porque han estado a punto de quedarse el uno sin el otro.
Y la vida continúa porque así tiene que ser. Il Capitano y los soldados cogen a Ingership por los brazos y lo remolcan fuera de la habitación, los zapatos arrastrándole y dejando a su paso un reguero de sangre.
Lyda, que ha salido de la habitación, vuelve ahora a toda prisa.
—?Dónde está Perdiz? ?Alguien ha visto adónde ha ido?
Como nadie lo ha visto, vuelve a irse.
La mujer de Ingership recoge la cortina y se queda con ella entre los brazos, mirando a Pressia.
—Has venido a por mí —le dice.
—Y tú me has salvado la vida —reconoce Pressia.
—Lo supe en cuanto te vi. A veces conoces a alguien y sabes que a partir de ese momento tu vida será distinta.
—Es verdad —concede Pressia; para ella ha sido así con Bradwell y Perdiz: no volverá a ser la misma.
La mujer de Ingership asiente y luego mira a Bradwell.
—Me recuerdas a un ni?o que conocí hace mucho, pero eso fue hace un mundo.
Lo atraviesa con los ojos, que se pierden, desenfocados en la distancia. Acaricia la suave tela de las cortinas y entonces desaparece por el pasillo.
Bradwell y Pressia se quedan a solas en la sala de operaciones. Pressia se vuelve hacía él, que la besa en los labios con ternura; el calor de su piel la embarga y siente la presión de sus labios cálidos sobre los suyos.
—Ahora te toca a ti prometerme que no vas a morir —le susurra.
—Lo intentaré —le responde Pressia. El beso parece ya un sue?o. ?Ha ocurrido? ?Ha sido verdad?
Y se acuerda entonces de la campana muda. Se echa la mano al bolsillo, la saca y se la tiende en la palma de la mano.
—Un regalo. Crees que va a haber tiempo pero luego no lo hay. No es mucho, pero quiero que lo tengas.
Bradwell la coge y la agita, pero no suena nada. Se la pega al oído y dice: —Se oye el mar.
—Me encantaría ver el mar algún día.
—Escucha.
Le pega la campanilla al oído y Pressia cierra los ojos. Un tenue amanecer se asoma por la ventana, siente su presión a través de los párpados. Oye un leve sonido de aire arremolinado: ?el mar?
—?Así suena?
—No, en realidad no. El verdadero sonido del mar no cabe en una campana.
Pressia abre los ojos y contempla por la ventana el cielo gris. El viento cargado de hollín se estremece y, acto seguido, oye la voz de Perdiz, que los llama a gritos por sus nombres.
Huele a fuego recién prendido: algo está ardiendo.
Epílogo